Passé, présent et le futur

Ohh beau temps jadis et perdu
Temps de mon enfance
Et de mon inconscience
S'envole au gré du temps moulu

Ohh beau temps jadis et perdu
Temps ardent et brûlant
De mes passions me dévorant
S'envole au gré du temps crû

Ohh beau temps présent et saisissant
Temps impalpable et inexistant
Me permettant le relaxement
Toi constant et pesant

Ohh beau temps futur et inconnu
Temps tourmenteur et alarmeur
Me faisant rêver et désespérer
Toi chimérique et confus

"Ah! ça y est, elle a commencé son récital! Regarde comme elle est belle!
- Tais-toi et écoute."
Le couple placé devant moi me cachait partiellement Clara. Sur la scène du Grand Théâtre, accompagnée de trois guitaristes, elle chantait les textes que j'avais écrits.

Subjugué par la fierté d'entendre mes textes déclamés sur une scène j'en avais oublié qu'ils étaient massacrés par une mise en scène déplorable. Certes Clara était belle, mais les décors et les costumes ne valaient rien du tout. Où étaient Roger Hart et Donald Cardwel ?

Bizarre pourquoi avait-elle mis ses bottes grises, reliques de sa love story avec Marcel !!! Surtout que depuis qu'il l'avait traitée d'hysterique sur scène, la guerre "des roses" était épineuse !!! Mais ce ne serait pas Donald Cardwel ? Mais que fait-il planqué derrière le poteau numero huit du théâtre ?

Le poteau numéro 8. Celui sur lequel il s'était passé plein de choses tellement absurde qu'on ne peut pas les raconter. C'est interdit, même si le théâtre lui-même permet de ne pas interdire. Soit, la petite flûte s'était faite entendre au loin et était perdue à jamais dans les abysses de la cour de notre reine.
- Notre reine? s'écrièrent les didons.
- M'enfin, reprit le metteur en scène, c'est possible de rester un peu concentré? Il ne reste que 15minutes, vous comprenez, j'ai un train à prendre. Allez, du nerf voyons, sinon le spectacle, ce sera de la cacaille. Faut avancer, on est entrain de ramer, d'inventer n'importe quoi. L'absurde, ça se travaille vous savez, c'est ça qui fait que c'est de l'absurde, sinon, cela reste des cachotteries qu'on ne dit pas, et ça devient pourri.
Un comédien ouvra sa voix plus fort que le metteur en scène, en tremblant de son corps. Il ne savait vraiment pas où il s'aventurait. Que pensait-il donc? Croyait-il vraiment comme un insouciant se débarrasser du courroux de son maitre? Croyait-il faire disparaitre à jamais la fierté plus qu'énorme qui l'habitait depuis tant d'années?
Se déchainerait-il sur le poteau ou sur les dieux? Qu'était-il arriver à ce malheureux poteau...?

Il ne le savait malheureusement pas et cela l'agaçait, tel Arlequin fournissant le feu.