Une vie bien misérable...

Mickaël, jeune fils bourgeois, marchait à vive allure dans la rue. Les boutiques semblaient avoir le coeur à la fête de Noël. Mickaël, lui, ne se sentait pas d'humeur joyeuse. En effet, son père de 54 ans venait de le quitter, lui léguant une immense fortune, ainsi que plusieurs bâtiments réputés, dont il avait la charge. Il était soucieux devant tant de responsabilités et aussi, il réfléchissait à la manière de gérer cet empire.
Lorsqu'il rentra chez lui, sa bonne Irma, une femme méchante et avare que son père embauchait depuis plus de 10 ans, accourut aussitôt pour mettre au courant son maître comme elle aimait l'appeler. Et lui, détestait...
-Le maître a reçu un coup de fil de l'huissier Mr. Picsou. Il vous demande rapidement et à l'air soucieux, Monsieur, ajoutait-elle d'un ton mielleux.
-Très bien, Irma, vous pouvez disposer. Je m'en occuperai dès que j'en aurai le temps, dit-il d'un ton agacé.
En vérité, il n'avait pas l'intention de l'appeler mais plutôt d'aller voir sa petite amie, Claire de Rosbengour. Il arriva sur les lieux et contempla le fabuleux manoir des Rosbengour. Quand soudain...

La sonnerie de son téléphone très design, se mit à retentir. Mickaël ne répondit pas la première fois, sauf que l'interlocuteur qu'il évitait, sonna encore une autre fois. Bon, il allait répondre avant d'être avec Claire. Diable, c'était l'huissier et cet homme pointilleux et maniaque des chiffres, le réclamait séance tenante ! Claire l'avait vu arriver et lui fit de suite ouvrir la porte. Mickaël était tout de même inquiet, devant tant de sollicitude, et il fallait trouver un prétexte, pour rencontrer cet homme. D'ailleurs, il lui avait donné rendez-vous une heure plus tard.
Mal de tête, sinusite, état grippal... Il eut bien des difficultés à faire comprendre à Claire que cette visite qu'il était ravi de lui faire, devait être abrégée par cette poussée de symptômes inattendus.
Monsieur Picsou portait bien son nom. Il était tel qu'il l'avait imaginé. Etriqué dans un costume gris, petit et vif, les yeux perçants d'un aigle. Bref, comme s'il attendait une proie aux abois, ce que Mickaël n'était pourtant pas. Sans doute une rencontre due à l'avarice de son défunt père, pour lui mettre le pied à l'étrier et la méthode pour gérer son empire financier, pensa-t-il. Connaissant son père, tout était possible.

M. Picsou, lui parla "chiffres" auxquels, bien sûr, Mickaël ne comprit rien. Il allait si vite que l'on aurait cru un film en accéléré ! Puis pourquoi n'était-ce pas le fondé de pouvoir de son défunt père, qui s'occupait de ça ?
A cette question, l'huissier lui parla de dettes, malversations... Bref, tout un tas de choses aussi incongrues que possible. M. Picsou parla de délais pour tout mettre en ordre ; Mickaël lui répondit qu'il allait convoquer son gestionnaire patrimonial et qu'il reprendrait contact aussitôt fait.

Comme par hasard, le gestionnaire était parti en vacances aux Maldives!
Mickaël secoua sa flemme de fils de riche et conduisit sa voiture décapotable jusqu'aux bureaux de son père.
La photo de son papa ornait tous les murs, la secrétaire d'une quarantaine d'années, toute émue qu'il vienne enfin dans le saint des saints l'accueillit comme le Messie.
Mickaël regretta de ne pas être passé plus tôt, c'était la première personne qu'il trouvait sympathique depuis le décès.
Le courant passa si bien entre eux, qu'il annula le rendez-vous du lendemain avec son adorable idiote de Claire.
La secrétaire, Madame Clavardage, avait des révélations à lui faire, mais avant elle voulait être sûre de pouvoir faire confiance à Mickaël.