Horreur des samedis en août 2008

Il fait froid. Très froid.
Une banquise.
Un igloo.
Dedans, deux hommes et une vieille dame. Recroquevillés. Ils ont froid. Très froid.

Mais le froid n'est rien. Il ne fait que prendre des centimètres. Des centimètres de doigts. Petit à petit, phalange par phalange, le gel engourdit les doigts.
Nous les perdons à tout jamais, se disent-ils. Et pourtant ce n'est rien. Ils vont perdre leurs doigts, leurs orteils, ils auront peut-être des maladies chroniques pour le restant de leurs jours, et pourtant ce n'est rien. Car les secours vont arriver. Il ne seront pas là avant une douzaine d'heures mais ils vont arriver. Le message était clair. Alors le froid, depuis ce message, ce n'est rien.

Non, ce qui les terrorise, ce qui leur fait remonter les boyaux à la gorge, c'est ce petit bruit qui vient de l'extérieur et qui perce le vent... presque imperceptiblement. Cette voix humaine, cette respiration suffoquée d'un enfant. Ils sont sortis, ils sont bien sortis, ils ont cherché partout, quitte à en perdre quelques centimètres supplémentaires, mais ils n'ont rien trouvé.
Le plus terrifiant c'est la proximité de ce bruit. De temps en temps la respiration etouffée devient presque un rire, ou un soupir d'ironie...
Cela fait deux jours qu'ils sont coincés, et le bruit ne s'est pas arrêté une minute, sans qu'on en sache la provenance. Pas une minute.

Alors l'un d'eux, l'homme le plus grand, se met à crier. Il veut couvrir le bruit. Le deuxième lui demande d'arrêter. Mais le premier n'arrête pas. Il va crier comme ça jusqu'à l'arrivée des secours... ou jusqu'à ce qu'il en meurt... Mourir de crier, ça existe, ça ?

Quelques heures plus tard, il est allongé. Silencieux. La vieille dame prend son pouls.
"Il vit, mais pour combien de temps encore ?
- En tout cas le calme est revenu"

A l'extérieur, la respiration etouffée s'est arrêtée aussi. Et le vent semble souffler moins fort.
Quelques instants plus tard il se rendent compte qu'ils ont chaud.

L'hommme et la vieille dame sortent de l'Igloo. Dehors il fait chaud. Un soleil assourdissant tape la banquise qui a déjà fondu par endroit, laissant la place à une verte prairie.
A quelques dizaines de mètres, des fleurs poussent à vu d'oeil.
Tout est lumineux.

Devant eux, un animal semble sortir du sol. Des mottes de terre volent d'une sorte de taupinière. L'animal pointe son museau hors du sol. Mais ce n'est pas une taupe. C'est une petite fille. Une fillette en robe rouge, tachée de terre humide. Elle respire mal. C'était elle, le bruit. Sa respiration devient plus forte encore. Elle regarde l'homme et la vieille dame et se dirige vers eux. En marchant, elle grandit à vue d'oeil, devenant presque une femme quand elle arrive à leur hauteur.
Sa respiration se calme.
"Chaire" dit-elle... ou "cher"... c'est difficile à savoir car elle ne dit que ça. Elle le répète.

Elle est l'esprit du froid. Elle dévorera les insolents qui ont osé la bravé... centimètre par centimètre... phalange par phalange...